La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Cristal de joie brisée

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La joie vacille sur le fil du temps,
un cristal noir reflète ma peine.
L'éclat fragile danse un instant,
puis se brise dans mes veines.

Pourquoi s'attarder sur ce bonheur
qui fond comme neige au soleil ?
Je serre fort cette lueur,
mais elle fuit, pareille au sommeil.

L'homme que je suis cherche à retenir
ces moments d'or qui s'enfuient,
mais la fragilité va définir
ce qui reste après la pluie.

Didier Guy

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