La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Demain dans le rétroviseur

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Les néons dansent sur ma peau,
mais mon cœur cherche hier.
Je porte un costume d'acier,
mes souvenirs sont plus beaux.

Dans la ville de cristal,
où les machines respirent,
je rêve d'un temps banal,
quand l'amour ne se déchire.

Les hologrammes me mentent,
ils projettent un faux bonheur.
Mes rêves d'homme se lamentent
dans cette froide splendeur.

Demain sonne à ma porte,
avec ses promesses dorées.
Mais je préfère la mort
du temps que j'ai gaspillé.

Didier Guy

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