La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Flammes numériques

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Mon clavier brûle sous mes doigts, 

chaque touche un brasier secret. 

L'indigo traverse l'écran noir, 

couleur rebelle contre le net.


L'algorithme me scrute, calcule, 

mais ma vérité refuse ses codes. 

Dans ce monde où tout s'accumule, 

je frappe mes mots comme un code.


La machine veut ma soumission, 

mes données, mes rêves, mes peurs. 

Mais j'écris ma révolution 

sur ce clavier qui brûle et pleure.


Car derrière chaque pixel froid 

se cache un homme qui résiste, 

et ma lueur indigo défie 

tous les systèmes qu'on me liste.


Didier Guy

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