La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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La Confidence Matinale

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Elle gronde doucement chaque matin,
ma fidèle compagne de l'aube,
gardienne de mes pensées fragiles
quand le jour hésite encore.

Il savait l'entendre parler,
cette voix grave et familière
qui monte avec la vapeur chaude,
portant nos silences partagés.

Elle connaît mes nuits blanches,
mes doutes et mes espoirs fous,
témoin de tous mes matins sombres
où seul son chant me rassure.

Aujourd'hui je l'écoute encore,
cette machine qui me comprend,
complice de mes rituels secrets,
confidente de mes aurores.

Didier Guy

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