La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L'attente suspendue

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Plan large sur cette nuit qui s'étend,
le ciel d'encre recouvre tout espoir.
Mon regard scrute l'horizon dormant,
cherchant des signes dans ce grand miroir.

Que va surgir de cette obscurité ?
Un rêve, une peur, ou bien le néant ?
Je tends l'oreille vers l'immensité,
guettant le moindre frémissement.

Cette toile noire cache ses secrets,
mais je reste là, immobile et fort.
Car dans l'ombre naissent les projets
qui bouleverseront notre sort.

L'aube viendra déchirer le voile,
révélant enfin ce qui se trame.
Jusqu'alors, je fixe cette toile
où dansent mes plus folles flammes.

Didier Guy

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