La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L'avant-souvenir

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Dans la clarté ambrée qui n'existe plus,
je pleure des instants non encore vécus.
Les heures futures portent l'usure,
et dans mes mains, demain se fissure.

Cette teinte cuivrée, parfum d'hier,
traverse les saisons à l'envers.
Le temps se plie, la mémoire anticipe,
je goûte l'amertume de ce qui s'esquive.

Il ferme les yeux, sent la chaleur
d'un soleil qui brillait dans sa douleur.
Avant même de partir, il s'ennuie
de cette maison qu'il n'a pas encore finie.

Les couleurs mentent, les odeurs trompent,
le présent se dissout avant qu'il ne rompe.
Je vis dans l'attente du regret,
prisonnier du temps qui ne viendra jamais.

Didier Guy

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