La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Vide Qui Résonne

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Dans l'espace que tu as laissé,
grandit un silence de plomb.
Chaque coin de cette maison
porte ton nom non prononcé.

L'ombre noir danse et se moque,
crisse ses vérités cruelles.
Un cœur cherche, l'âme chancelle,
prisonnière de ce qui choque.

Tu n'est plus, mais tu envahis
chaque souffle, chaque pensée.
L'absence devient ta présence,
paradoxe qui m'affaiblit.

Il fouille dans le néant,
trouve partout ton souvenir.
Comment peut-on tant souffrir
d'un fantôme si dévorant ?

Didier Guy

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