La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L'Encre violette

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Tes paroles ont cette saveur pourpre,
qui glisse sur ma langue comme un secret.
L'encre violette danse dans ma bouche,
tandis que le vent me conte ses regrets.

Je goûte tes mots, amers et sucrés,
chaque syllabe colore mon palais.
La brise caresse mes tempes lourdes,
portant l'arôme de nos vérités.

Ton silence a la texture du velours,
et tes regards, ce parfum d'automne.
Mes sens se mêlent dans cette ivresse,
où ton âme à la mienne s'abandonne.

L'encre violette effleure ma peau,
comme un baiser qui ne se dit pas.
La synesthésie de notre amour
transcende ce que les autres ne voient pas.

Didier Guy

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