La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Les Serres de l'Âme

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Mes poumons sont des serres où l'air se fait lourd,
un parfum de métal vert traîne, âcre et sourd.
Ce rêve m'habite, tenace, sans trêve,
comme une ombre qui grandit quand le jour se lève.

Je marche, et chaque souffle est une feuille morte,
un reste de ce qui fut, une vie trop courte.
L'amertume est un arbre aux racines profondes,
ses branches, mes soupirs, ses fruits, mes secondes.

Je cultive en silence ces plantes de fer,
elles poussent, indifférentes, sans rien espérer.
Le jardin de mon âme est clos, sans horizon,
mais j'y respire encore, à ma façon.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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L' Encre Vive

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L'oubli en 4G

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