La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L'instant d'or

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L'horloge retient son souffle,
un éclat doré fige le temps.
Nos silences s'étirent,
dans cet instant, tout est suspendu.

L'aiguille hésite, immobile,
l'or d'un moment éternel.
Le temps se tait, complice,
dans ce fragment de lumière.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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