La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Lueurs Citadines

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Entre deux trottoirs, le temps s'arrête,
un homme marche, le monde est absent.
Ses yeux portent l'ombre des jours muets,
l'odeur de l'oubli, un vent lent.

Le rouge des feux clignote, indifférent,
il traverse les heures sans un son.
La ville bruisse, lui reste silencieux,
son histoire s'écrit dans le béton.

Les murs gardent l'écho de ses pas perdus,
sous un ciel lourd de nuages gris.
Chaque rue est une tournée,
dans le livre infini de Paris

Didier Guy

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