La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Matins d'acier

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Dans la cuisine, l'eau bout et tremble,
versée sur grains noirs, elle s'abandonne.
La vapeur monte, les sens se rassemblent,
tandis que l'aube aux vitres frissonne.

Mes gestes sont les mêmes chaque jour,
précis comme un horloger ancien.
La tasse chaude réchauffe mes contours,
et le silence devient mon gardien.

Cette liturgie du petit matin,
ce bronze liquide qui coule et apaise,
forge en moi un homme souverain,
ancré dans sa propre genèse.

Didier Guy

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