La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Sang de Pierre

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Dans le ventre de la montagne dort,


un chagrin de millénaires passés.


L'obsidienne pleure ses veines d'or,


chaque goutte un monde effacé.




Je pose ma main sur cette blessure,


froide comme l'hiver qui jamais ne meurt.


La pierre raconte ses aventures,


de feu ancien et de douleur.




Ses larmes noires tracent l'histoire,


d'un volcan qui s'est tu pour toujours.


Dans ce silence, je peux voir,


les secrets cachés sous nos jours.




La roche garde sa mélancolie,


sculptée par des siècles de peine.


Moi, simple homme, je la supplie,


de libérer ce qu'elle enchaîne.




Didier Guy

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