La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Sang et Barricades

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Les murs parlent enfin leur vérité cachée,
un cri rouge sang déchire la nuit froide.
Les pavés se lèvent, la colère est lâchée,
chaque pierre devient une arme qui ploie.

Justice viendra, portée par nos voix,
nos poings serrés contre l'injustice sourde.
Le silence est mort, brisé par nos pas,
cette révolte gronde, puissante et lourde.

Dans les rues étroites, l'espoir renaît,
nos cœurs battent au rythme de la rage.
Le monde ancien tremble, il le sait,
nous écrivons demain sur chaque visage.

Frères de combat, debout dans la tempête,
nos mains tachées d'encre et de sueur.
L'aube se lève, nous gardons la tête,
cette révolution pulse dans nos cœurs. 

Didier Guy

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