La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Spleen numérique

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Mon cœur est un écran fissuré,
où glissent des larmes de données.
Le ciel, trop lourd de nuages pixelisés,
se noie dans le bruit des connexions perdues.

Je touche cette absence,
froid du verre, reflet sans visage.
Le clavier frémit (mais je n'écris pas),
et le monde se décharge en silence.

Didier Guy

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