La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Vibrations Pourpres

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Tes phrases dansent en accords mineurs,
coulant comme un saxophone dans la nuit,
chaque syllabe porte sa nuance,
un spectre chromatique qui surgit.

Le violet naît de tes intonations,
teinte profonde aux reflets changeants.
L'oreille voit ce que la voix dessine,
palette sonore aux tons troublants.

Dans l'air flottent ces notes colorées,
mélange étrange d'ouïe et de vue.
Le jazz prend forme, devient matière,
transformation que l'âme a conçue.

L'homme écoute, captif du phénomène,
où les sens s'entremêlent sans raison.
La musique peint ses propres emblèmes,
sur la toile secrète de l'audition.

Didier Guy

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