La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Conquête silencieuse

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Le béton se fend sous la poussée verte,
des brins d'herbe percent l'asphalte dur.
La ville croyait sa victoire certaine,
mais la sève monte, patiente et sûre.

Chaque fissure devient un royaume,
où la mousse installe ses colonies.
Les racines ignorent nos frontières,
elles creusent leurs galeries.

Entre les pavés, le trèfle s'étale,
les murs se parent de lierre rebelle.
L'homme bâtit, la terre reconquiert,
dans cette guerre éternelle.

Demain, nos rues seront des jardins sauvages,
et nos tours, des falaises fleuries.

Didier Guy

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