La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Cœur carmin

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Mon cœur, partition rouge sang,
compose des mots que je bégaie.
Les syllabes se perdent dans l'air,
comme des notes mal accordées.

J'articule mal ce qui me brûle,
cette mélodie intérieure
qui pulse fort contre mes côtes,
cherchant sa voix, sa signature.

Le carmin coule dans mes veines,
encre vivante de mes silences.
Chaque battement dit l'indicible,
ce que ma bouche ne sait dire.

Sur scène, debout, je tremble,
mais mon cœur parle plus fort
que tous mes mots hésitant,
il clame sa vérité brute.

Didier Guy 

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