La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Écrans de solitude

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Derrière la vitre froide de mon écran,
je cherche un regard, une voix qui résonne.
Les pixels dansent, mentent doucement,
promettent l'autre mais ne donne personne.

Ma lumière bleue caresse le vide,
projette des ombres sur mes mains vides.
Je tape des mots vers l'infini numérique,
espérant qu'un cœur les rende vivides.

Connecté partout, présent nulle part,
je navigue entre les âmes virtuelles.
Mon reflet dans l'écran me regarde,
témoin silencieux de ma quête éternelle.

Les notifications sonnent comme des cloches,
appellent à la communion électrique.
Mais sous la surface lisse et proche,
je reste un homme, authentique.

Didier Guy

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