La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le fil des regards

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Dans la foule pressée du matin blême,
un geste simple brise l'indifférence.
La main tendue vers celui qui peine
révèle notre commune appartenance.

Sous le béton froid des artères grises,
bat le cœur secret de la cité.
Chaque sourire offert se précise
en lumière dorée, vérité.

Nous marchons seuls mais reliés pourtant
par ce fil d'or que nul ne peut voir.
L'espoir renaît dans l'instant présent,
transformant l'asphalte en miroir.

Car l'homme debout aide l'homme à terre,
et dans ce geste ancien se dessine
l'âme véritable de nos repères :
La fraternité qui nous illumine.

Didier Guy

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