La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L'ordre Silencieux

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Le calme est une fronde, une lame de glace,
une clameur statique qui jamais ne s'efface.
Cette paix est un cri, sourd et continu,
un soleil de minuit, un hiver inconnu.

Je forge des clairons avec le mutisme,
un vacarme de porcelaine, un pur sophisme.
Cette blanche fureur, ce combat sans armure,
n'est qu'un chant grave et doux contre la fêlure.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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