La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Méditation pixelisée

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La vie s'agite autour de mon écran,
je ferme les yeux sur le monde qui court.
Dans ce brouillard cyan, je me concentre,
cherchant la pais au cœur du vacarme.

Connexion stable, âme instable,
je respire dans l'air virtuel.
Les notifications clignotent sans fin,
mais je reste immobile, centré.

Paradoxe étrange de cette époque :
Méditer parmi les circuits froids,
trouver le silence dans le bruit numérique,
être seul face à mille regards.

Mon souffle ralentit, l'écran s'estompe,
entre deux mondes, je trouve ma voie.

Didier Guy

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