La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Mémoires en sépia

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Dans l'album aux pages cornées,
le temps s'est figé en nuances brunes.
Chaque visage ma regarde,
témoin silencieux de mes lacunes.

Ici, un sourire que j'ai trahi,
là, des mains que j'ai délaissées.
Les ombres parlent plus fort que moi,
dans cette galerie désolée.

Je ferme les yeux sur ces preuves,
mais le sépia ne pardonne rien.
Chaque cliché devient une épreuve,
chaque regard, un ancien chagrin.

L'histoire s'achève en silence,
sur ces fantômes de papier.
Mes regrets prennent leur revanche,
dans ce musée inachevé.

Didier Guy

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