La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Quand la réalité vacille

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Le monde se déforme sous mes paupières,
couleurs et sons se mélangent en vagues.
Je respire du violet, goûte la lumière,
mes certitudes sombrent, tout divague.

Les murs respirent d'un souffle étrange,
le sol ondule comme une mer d'encre.
Mes repères fuient, la logique se venge,
dans ce labyrinthe où ma raison chancèle.

Je m'accroche aux fragments de lucidité,
mais tout se dissout en spirales folles.
L'homme que j'étais cherche la vérité
dans ce chaos où dansent les paroles.

Didier Guy



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L' Encre Vive

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