La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Saisons contraires

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L'été frissonne sous un ciel lourd,

ses feuilles tremblent d'un froid soudain.

La neige tombe en plein midi,

chaque flocon porte un chagrin.


Nos pas s'enfoncent dans cette blancheur

qui recouvre juillet de son linceul.

Les roses se figent, interdites,

devant ce monde devenu seul.


Orageuse, cette poudre étrange

qui transforme l'ardeur en glace.

L'énigme blanche nous dévore,

effaçant nos anciennes traces.


Quel mystère retourne ainsi

le cours normal de nos saisons ?

L'homme observe, désorienté,

cette rupture de ses raisons.


Didier Guy

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