La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Sang et Pierre

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Les murs parlent dans l'ombre épaisse,
un cri rouge fend la torpeur.
La colère monte et se dresse,
justice viendra par la fureur.

Les pavés tremblent sous nos pas,
le silence craque et se brise.
L'homme debout ne ploiera pas,
quand l'aube rouge se précise.

Nos voix percent l'air lourd du temps,
contre l'injustice qui règne.
Le sang appelle dans nos chants,
que la liberté enfin saigne.

Didier Guy

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