La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Sève rouge

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La terre saigne sous nos pas aveugles,
ses veines ouvertes pleurent le pétrole.
Je vois l'homme creuser ses propres règles,
pendant que meurt chaque arbre, chaque école.

Ma colère monte comme une marée,
pourpre et brûlante contre l'indifférence.
Les forêts tombent, l'air s'est raréfié,
et nous restons sourds à cette souffrance.

Le combat gronde au fond de mes entrailles,
car demain nos enfants nous demanderont
pourquoi nous avons laissé tant de batailles
se perdre dans le silence et l’abandon.

Je lève ma voix comme un poing fermé,
pour cette planète qu'on veut achever.

Didier Guy

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