La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Soulèvement

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Les murs parlent enfin, leur voix gronde sourd,
un cri rouge sang fend l'air comme une lame.
Le silence est mort sous les pas lourds
de ceux qui portent la colère en flamme.

Justice viendra, répètent les pierres,
chaque éclat de voix fait trembler le sol.
Les opprimés sortent  de leurs tanières,
le temps des chaînes touche à son envol.

Rouge comme le sang qui bout dans les veines,
rouge comme l'espoir qui refuse de plier.
Les barricades montent, brisent les chaînes,
et l'histoire enfin peut se réveiller.

Didier Guy

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