La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Algorithmes de l'âme

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L'écran bleu baigne mon visage las,
tandis que je cherche un sens perdu.
Les pixels dansent, froids et sans émoi,
dans cette prison que j'ai construite.

Mon cœur bat au rythme des alertes,
chaque bip résonne comme un glas.
Je scroll l'infini, les heures inertes
s'égrènent sans que rien ne se passe.

La lumière artificielle me brûle,
mais je reste là, hypnotisé.
Mon spleen moderne se dissimule
derrière ces écrans connectés.

Où sont les vrais battements du monde ?
Je les ai perdus dans le réseau.
Ma solitude est devenue profonde,
noyée sous les faux signaux.

Didier Guy

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