La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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La lame et l'Aube

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L'acier a mordu la chair du temps,

ouvrant la veine où coule l'amertume.

Je sens couler ce sang lent

qui nourrit une autre brume.


La blessure parle plus fort

que tous les cris de victoire.

Dans ce silence de mort

naît l'esquisse d'une histoire.


Car l'homme debout sur les décombres

voit se lever d'autres montagnes,

d'autres défis dans les ombres,

d'autres terres à gagner.


Le fer qui tranche aujourd'hui

forge les clés de demain.

Chaque fin devient un puits

où puiser un nouveau chemin


Didier Guy

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