La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Café qui Fait Savoir

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Le lait brumeux caresse le matin sur le bois clair
Ma cafetière parle, et son battement long résonne fort
Je suis là, seul, et mes pensées se replient sans bruit
Dans les vapeurs, je lis des vérités que personne ne dit

Le filtre gémit, capte mes heures les plus sincères
Et chaque goutte roule comme un secret bien caché
Je bois, et l'amer en moi se mêle au décor austère
Tant de saisons qui passent sans jamais se détailler

Je me tiens droit, j'écoute le bruit des habitudes
Ce qui m'échappe s'imprime sur le fond sombre du sol
Ce petit rituel me force à affronter ma solitude
Et dans la cuisine, je tiens le monde comme un seul rôle

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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La pluie court sur l'écorce, à pas lents, ses doigts mouillés froissent le matin. Un soupir tremble au creux du vent, offert au sol comme un parchemin. Le ciel s'effiloche dans les ramées, chaque goutte enserre un battement. Le tronc respire, blessure fermée, portant la trace du dénouement. Rien ne parle, tout écoute en secret : Les pierres boivent, les racines s'étirent. Un ver germe sous la mousse discrète, et la sylve reprend son empire. Didier Guy
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L' Encre Vive

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L'oubli en 4G

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