La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le réseau des silences

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L'écran froid luit comme un miroir sans âme,
où mille vies défilent, sans un lien.
Je parle seul dans cette vaste trame,
mes mots tombent dans le vide, sans maintien.

Le gris s'étend sur chaque pixel pâle,
un monde entier à portée de la main,
mais je suis l'ombre au cœur de ce dédale,
un roi sans voix, perdu dans son destin.

Chaque rire virtuel, chaque message lu,
n'est qu'un reflet qui jamais ne répond.
Je cherche un sens dans ce bruit absolu,
et n'entends plus que l'heure qui s'enfond.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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La pluie court sur l'écorce, à pas lents, ses doigts mouillés froissent le matin. Un soupir tremble au creux du vent, offert au sol comme un parchemin. Le ciel s'effiloche dans les ramées, chaque goutte enserre un battement. Le tronc respire, blessure fermée, portant la trace du dénouement. Rien ne parle, tout écoute en secret : Les pierres boivent, les racines s'étirent. Un ver germe sous la mousse discrète, et la sylve reprend son empire. Didier Guy
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L' Encre Vive

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L'oubli en 4G

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