La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le verre des instants heureux

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La joie naît dans un souffle léger,
fragile comme l'aube qui commence.
Elle danse sur un fil d'orange clair,
portée par l'élan de l'innocence.

Mais le monde gronde et se fendille,
la stridence vient tout fracasser.
Les éclats tombent, brillent, scintillent,
et le rire s'en va, dispersé.

Je marche sur ces débris de verre,
cherchant la trace d'un bonheur perdu.
Mes mains tremblent dans la lumière,
tenant ce qui ne peut être rendu.

Pourtant je garde, au creux des paumes,
un fragment teinté de soleil.
La fragilité devient mon royaume,
et j'apprivoise ce qui s'éveille.

Didier Guy

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L' Encre Vive

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