La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Les invités d'argent

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Ils dansent dans ma chambre, silhouette de chrome,
visiteurs du futur que je n'ai pas invité.
Leurs visages flous portent l'empreinte du dôme
où mes rêves d'hier se sont cristallisés.

Je tends la main vers eux, mais ils se dérobent,
glissent entre mes doigts comme de l'eau froide.
Dans leurs yeux de métal, je vois mes propres robes
froissées par le temps qui déjà se ploie.

Demain résonne déjà dans ma poitrine,
battement sourd d'une horloge inversée.
Ces spectres lumineux tracent ma ruine
avant même que l'aube soit pensée.

Je regrette ce qui n'existe pas encore,
ces heures perdues dans un présent fantôme.
La fête commence, mais je pleure déjà l'aurore
de ce future d'argent qui hante mon royaume.

Didier Guy

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