La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Les vitrines de l'âme

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Dans les couloirs brillants du temple moderne,
les néons promettent l'impossible bonheur.
Chaque produit scintille, chaque offre gouverne
ces cœurs affamés cherchant leur valeur.

L'homme tend sa carte, geste automatique,
pour acheter ce vide qu'il ressent.
Les factures s'accumulent, mathématique
cruelle d'un bonheur qu'on paie comptant.

Demain, l'euphorie d'hier se fane,
et la dette grandit comme une ombre.
Dans ce cycle où l'envie se profane,
nous vendons notre paix contre du nombre.

Pourtant au fond, nous savons la vérité :
Aucun objet ne peut combler l'âme.
Mais nous continuons cette vanité,
prisonniers volontaire de ce drame.

Didier Guy 

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