La Cicatrice du Trottoir

  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy

Ludions de la Conscience

Où sont ces soleils que nos doigts font naître,
ces paysages nés d'un code secret,
où l'esprit plonge et croit se reconnaître ?
Dans cet océan de lumière et de défi,
chaque déroute est un enseignement,
chaque victoire, un pont vers l'infini.

L'autre, soudain, n'est plus un étranger ;
Dans l'épreuve partagée, une alliance se forge,
un langage commun vient nous lier.
Devant le dilemme aux racines amères,
le cœur balance, pèse le pour et le contre,
et choisi son camp dans l'ombre éphémère.

Ces cités lointaines, ces mondes désolés,
ne sont pas qu'un décor pour l'aventure ;
Ils sont le miroir de nos réalités.
Ils nous apprennent à voir, à comprendre,
à tendre une main qui n'est pas contrainte,
à simplement écouter et à se rendre.

Ô laboratoire des possibles esprits,
tu n'es pas une fuite hors du monde,
mais son prolongement, son plus beau prix.
Tu es le gymnase de l'âme attentive,
une école de sens où notre raison s'active.

Didier Guy

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