La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L'ultime Sursaut

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La forêt dresse son procès-verbal de sève,
sous un ciel qui rompt le contrat de lumière.
Les racines, poings serrés sous la terre,
arrachent le béton qui les enlève.

L'orage vert gronce dans chaque feuille,
c'est un verdict qui tombe, lent et lourd.
L'homme, nu dans son propre discours,
écoute la sentence que le vent recueille.

Ce n'est pas une colère, c'est un adieu froid,
un retournement de silences et de causes.
La plaie du monde n'est plus une pause ;
Le sol se soulève et reprend son droit.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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