La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Racines rebelles

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Le béton se fissure sous la poussée verte,
les tiges s'élancent vers un ciel de plomb.
J'observe cette guerre silencieuse et certaine,
où la nature reprend ce qu'on lui a volé.

Les murs se parent d'une robe sauvage,
chaque feuille est un cri, chaque tige un défi.
L'homme a bâti sa cage de pierre et d'acier,
mais la sève coule plus fort que nos folies.

Dans cette jungle de verre et de goudron,
les racines creusent leur chemin vers la liberté.
Elles boivent l'asphalte comme une potion,
et transforme nos rues en jardin oublié.

Didier Guy

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