La Flamme du Foyer

-
  Le calendrier avance, et décembre revient, portant sur ses épaules le froid d'une année. La route que je connais me serre comme un étau, chaque pierre, chaque virage, chaque détour. Trois mois j'ai fait ce trajet, matin et soir, l'angoisse au ventre, le cœur en bataille. Aujourd'hui encore, mes mains tremblent sur le volant, et cette boule remonte, fidèle compagne. Ils me disent d'aller là-bas, sous la terre gelée, mais je refuse ce lieu où tu n'es plus vraiment. Je préfère allumer une bougie ici, chez nous, où ta présence habite encore les murs silencieux. Les fêtes approchent comme une sentence, avec leurs lumières qui ne réchauffent rien. Je travaillerai pour oublier les heures vides, jusqu'à ce que janvier nous libère enfin. Mais des mains se tendent, et je les reconnais, celles qui t'ont connu avant que je n'arrive. Leur message vient creuser un sillon dans ma poitrine, un réconfort douloureux qui dit : tu n'est pas seule. Alors j'a...
Enregistrer un commentaire

La Monnaie du Néant

-
Je compte les absences comme on pèse des pierres,
chaque vide se cale au fond de ma main.
La somme grandit, étrange héritière,
d'un temps qui s'effrite dans un coin ancien.

Un souffle discret s'avance dans l'espace,
portant la trace d'une dépense minuscule,
et mes doigts se ferment sur cette grâce,
comme sur un secret encore minuscule.

Les comptes se font dans l'ombre posée,
l'horizon s'étire, froid et exact.
ce que l'on perd, je l'ai pesé,
et tout disparaît, rangé dans un pacte.

Didier Guy

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Sous la peau du silence

-
La pluie court sur l'écorce, à pas lents, ses doigts mouillés froissent le matin. Un soupir tremble au creux du vent, offert au sol comme un parchemin. Le ciel s'effiloche dans les ramées, chaque goutte enserre un battement. Le tronc respire, blessure fermée, portant la trace du dénouement. Rien ne parle, tout écoute en secret : Les pierres boivent, les racines s'étirent. Un ver germe sous la mousse discrète, et la sylve reprend son empire. Didier Guy
Lire la suite

L' Encre Vive

-
L'encre coule, rouge et vive, sur la page, elle s'étale, une vie naît, fugitive, sous la main qui la révèle. Le poète, tel un créateur, donne un souffle à chaque mot, son cœur bat, plein de chaleur, dans ce monde qu'il a bâti d'un seul trait. Les lettres dansent, s'animent, une histoire prend forme et vie, les rêves du poète s'allument, dans l'encre qui jamais ne tarie. Didier Guy
Lire la suite

L'oubli en 4G

-
  L'écran clignote, bleu pâle et froid, un fil se tend, mais plus de voix. L'amnésie suinte entre les pixels, violette et lourde, comme un orteil qui cherche en vain le sol d'avant. Je scroll, je like, je m'englue, dans ce néant qui se recharge. Les souvenirs ? Des fichiers corrompus, des liens morts, des pages blanches. Même l'ennui a son propre réseau. Je déconnecte. Le silence, lui, n'a pas besoin de mot de passe. Il s'installe, gris et mat, comme un fond d'écran par défaut. Didier Guy
Lire la suite