chaque vide se cale au fond de ma main.
La somme grandit, étrange héritière,
d'un temps qui s'effrite dans un coin ancien.
Un souffle discret s'avance dans l'espace,
portant la trace d'une dépense minuscule,
et mes doigts se ferment sur cette grâce,
comme sur un secret encore minuscule.
Les comptes se font dans l'ombre posée,
l'horizon s'étire, froid et exact.
ce que l'on perd, je l'ai pesé,
et tout disparaît, rangé dans un pacte.
Didier Guy
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