La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Le Démon Pixelisé

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L'appareil glacé sue une lueur malade,
son chagrin de verre coule en nappes froides.
Monologue forcé, un azur qui ronge,
seul sur le miroir noir où nos vies se plongent.

Chaque alerte est un coup, chaque vibreur, un cri.
Cette froide clarté qui ne veut pas finir.
Je cherche le bouton, l'issue, la faille,
dans cette prison de lumière qui tenaille.

Ce bleu hanté scelle un pacte moderne :
Il capture le temps, dévore les journées.
Résister, c'est sentir son propre isolement,
dans la lueur constante d'un éternel présent.

Didier Guy

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Sous la peau du silence

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L' Encre Vive

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L'encre coule, rouge et vive, sur la page, elle s'étale, une vie naît, fugitive, sous la main qui la révèle. Le poète, tel un créateur, donne un souffle à chaque mot, son cœur bat, plein de chaleur, dans ce monde qu'il a bâti d'un seul trait. Les lettres dansent, s'animent, une histoire prend forme et vie, les rêves du poète s'allument, dans l'encre qui jamais ne tarie. Didier Guy
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L'oubli en 4G

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