s'étale en un luxe qui se meurt.
Tes doigts, branches sans feuillage,
portent l'héritage des mensonges anciens.
Tu danses d'un idiome à l'autre,
comme on change de peau au jeu,
mais ton rire, lame trop vive,
déchire le voile de tes aveux.
Le velours des sièges s'effrite,
comme s'effritent les promesses.
Tu sais tout dire en maints accents,
mais le cri vrai sort de ta langue lasse.
Les flambeaux, complices tremblants,
éparpillent leur lueur sur ton front.
Tu parles, et c'est un torrent
qui emporte ce qu'on n'osa jamais.
Un soir, peut-être, tu sauras
sceller tes lèvres au silence,
quand la dernière parole
s'enfoncera dans l'or qui fuit.
Didier Guy
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