La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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L'hiver en plein été

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Le calendrier ment quand la neige tombe,

en plein juillet, sur mes pensées d'hier.

Le froid s'installe où régnait la lumière,

et mes souvenirs portent des chrysanthèmes.


Les saisons trahissent leur ordre ancien,

le présent s'arrête, figé dans l'étrange.

je marche dans l'été comme en décembre,

mes pas laissent des traces dans le blanc.


Le temps refuse d'avancer encore,

prisonnier d'un gel qui ne fond jamais.

Les heures s'accumulent comme des flocons,

recouvrant tout de leur silence gris.


Didier Guy

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