La Cicatrice du Trottoir

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  Le bitume craque sous la révolte, une plaie vive, rouge et profonde. Pas de sang, non, juste cette fleur qui pousse en rage, et sent la poudre. Les murs, témoins muets, se taisent, mais leurs fissures parlent pour eux. Quelqu'un a crié, quelqu'un a tracé un signe en plein cœur des lieux. La ville avance, indifférente, ses pas écrasent les pétales. Pourtant, ce pourpre résiste encore, comme un poing levé sous les halos. Didier Guy
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Illusions du Marché

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Dans les vitrines, des promesses scintillent,
des rêves en carton, façonnés pour plaire.
L'éclat du rouge, comme un cri qui s'agite,
masque les douleurs que le cœur ne sait taire.

Achète ta joie, mais à quel prix, dis-moi ?
Les sourires vendus, goûts amers de l'absence,
une lueur trompeuse, un reflet de choix,
des ombres dansent, mènent à la décadence.

Les rêves sont des pièces, échangées pour rien,
les mots sont des chaînes, ligotant notre être.
L'illusion d'un monde, un festin sans lendemain,
le désir se fane, mais l'appétit s'apprête. 

Didier Guy

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