Quand l’œil oublie le jour

-
  Une nyctalopie mauve fixe le vide, texture de velours râpeux contre l'os. Pas de larmes, pas de cri, juste l'heure où le corps oublie d'être repère. Le néant n'a pas de nom de femme, ni d'adresse où poster le silence. Seule cette lumière qui ne vient pas habite la rétine comme un grief. David Lynch n'aurait pas filé plus net : Le gros plan sur ce qui reste quand plus rien ne bouge, plus rien ne ment, juste la peau du regard qui s'use. Pas de rédemption dans le cadre, juste le temps qui passe en mauve, et l’œil qui tient, qui tient, qui tient, contre l'absence de toute preuve. Didier Guy
Enregistrer un commentaire

L'Héritage des Mains Qui Ne Savent Pas

-

 

On naît avec les gestes d'un autre dans les poings,
un poids transmis sans mode d'emploi ni avertissement.
Le rouge des jouets traîne sur le carrelage froid,
et les lessives blanches sèchent dans l'indifférence du vent.

Dans les narines, les perles perdues laissent leur trace,
ce résidu d'enfance qui colle comme une vieille colle.
Les mains tâtonnent, cherchent, ratent leur place,
chaque geste manqué devient la leçon qu'on rôle.

Ce n'est pas la grâce qui nous construit, c'est la chute,
le genou à terre sur le béton des matins incertains.
On apprend à tenir debout non par vertu,
mais parce que rester au sol coûte trop de lendemains.

La maladresse est un outil, brut et sans ornement,
elle taille l'homme à vif, sans égard pour la forme.
Chaque acte raté est un acte de résistance,
une tempête courte qui remodèle et qui norme.

Didier Guy

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Soulèvement lilas

-
  La terre gronde sous nos pieds d'acier, les racines mordent le bitume noir. Un lilas sauvage a tout colonisé, buvant l'or toxique sans désespoir. Le pétrole coule dans ses veines creuses, elle le transforme en sève guerrière. Chaque fleur violette est une batteuse, qui frappe le ciment, pulvérise l'ère. Nous avons cru dompter sa peau, sa chair, planter des tours là où poussait le vent. Mais elle se lève, silencieuse, fière, reprend son trône avec ses doigts sanglants. L'asphalte craque, les usines tremblent, les hommes fuient ce qu'ils ont semé. La terre lilas dévore et rassemble, son règne violet vient de commencer. Didier Guy Die deutsche Übersetzung des Gedichts ist hier verfügbar.
Lire la suite

Terre Noire

-
  J'ai marché dans les fougères mouillées, respirant cette odeur de pierre lavée. Le pétrichor monte, lourd comme du mercure, charge mes poumons d'une ancienne brûlure. Mes veines charrient cette sève verte, ce jus d'humus qui s'infiltre et me cerne. Je deviens racine, je deviens glaise, mon sang prend le goût de l'argile et de braise. Les rêves coulent, denses, opaques, métal en fusion dans mes artères opaques. Chaque nuit je plonge dans ce marais, où l'émeraude et le plomb se mêlent au regret. Je ne suis plus homme mais forêt qui respire, écosystème clos où tout pourrit et expire. La pluie me traverse, me refait, me défait, je suis l'humus de moi-même, imparfait. Didier Guy
Lire la suite

Chanson Muette

-
  La guitare, couchée dans son étui sombre, gardait le silence et le froid du bois. Une respiration venant de l'ombre portait un parfum lourd, secret et droit. C'était un chant sans voix, un lent cantique, une basse rumeur dans les conifères. Une mesure lente, un rythme oblique, né de la nuit, des branches, de la terre. La main qui cherche et ne trouve que l'âcre senteur des pins, la note qui s'attarde dans l'air immobile, l'accord qui se lacre de noir, de nuit, de résine qui farde. Un noir complet, sans début ni finie, un air pour personne, une psalmodie. Didier Guy Die deutsche Übersetzung des Gedichts ist hier verfügbar.
Lire la suite