Ce Qui Reste Quand Le Ciel Pèse

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  Le ciel saigne par fissures longitudinales, pas de larmes, du verre qui craque sous la pression. La vallée boit l'ombre à grandes goulées, Les corps s'y couchent, pas morts, juste démissionnaires. Moi, je garde les deux pieds dans la boue qui tire, mais le cou tendu, la mâchoire serrée. Pas de supplication. Un tendon qui résiste à la pourriture. Une aile, pas d'ange, trop usée, trop réelle, qui bat encore par habitude de la rage. Les autres ont rangé le soleil au grenier, entre les valises et les photos jaunies. Moi, je cherche l'éclat brut, celui qui brûle la rétine, celui qu'on n'approche pas sans perdre quelque chose. La ligne de fuite n'est pas un contrat. Je n'attends pas. Je palpe. J'érode la pierre à mains nues. Et si la chute vient, qu'elle soit verticale, sans compromis, sans douceur, sans mentir. Didier Guy
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Le Trône et la Taxe

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Sur un damier minéral où les règles se blessent,
une figure isolée avance sans regard en arrière.
Les anciens pactes se figent comme des portes closes,
et la loyauté d'hier devient un poids inutile.

La parole se pare de grandeur apprêtée,
mais sous la laque dorée dort une saveur âcre.
Car la foule, sans le savoir, alimente le festin,
payant de ses jours le luxe d'une fierté démesurée.

Des prélèvements glissent jusqu'aux tables modestes,
où la promesse d'or se change en métal lourd.
L'artisan compte ses heures comme des plaies ouvertes,
l'ouvrier plie l'échine sous un calcul lointain.

Le pouvoir ne cherche plus la balance juste,
il traque son propre visage dans chaque surface polie.
Les soutiens deviennent des pions sans valeur durable,
jetés avant même d'avoir compris la partie.

Chaque décision grave un sillon dans les foyers,
là où le feu baisse faute de ressources claires.
La solitude règne au sommet de cette hauteur,
nourrie par un ego qui ignore toute limite.

Et tandis que la base supporte la charge en silence,
le trône s'alourdit du prix de sa propre superbe.

Didier Guy

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Soulèvement lilas

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  La terre gronde sous nos pieds d'acier, les racines mordent le bitume noir. Un lilas sauvage a tout colonisé, buvant l'or toxique sans désespoir. Le pétrole coule dans ses veines creuses, elle le transforme en sève guerrière. Chaque fleur violette est une batteuse, qui frappe le ciment, pulvérise l'ère. Nous avons cru dompter sa peau, sa chair, planter des tours là où poussait le vent. Mais elle se lève, silencieuse, fière, reprend son trône avec ses doigts sanglants. L'asphalte craque, les usines tremblent, les hommes fuient ce qu'ils ont semé. La terre lilas dévore et rassemble, son règne violet vient de commencer. Didier Guy Die deutsche Übersetzung des Gedichts ist hier verfügbar.
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