L'Os et le Macadam

 

Le bitume craque, la voix fend la nuit,
stridence indigo sur les pavés froids.
Les mots sont des coups, pas des confettis,
la pluie les noie avant qu'ils ne soient rois.

Pas de lyre ici, juste un marteau,
l'asphalte boit l'encre et les jurons.
On marche en comptant les trous, les échos,
la ville crache ses dents un à un.

Les phares tracent des cicatrices jaunes,
les murs suintent l'odeur des vieux combats.
Rien ne reste debout, sauf les colonnes
de fumées et de silence, là-bas.

Didier Guy